EL SEÑOR TÍPICO EN NOCHEVIEJA

"El señor Típico se emborracha en nochevieja y se pone la corbata en la cabeza mientras baila con los brazos en alto, la boca en forma de “o”, las rodillas dobladas y el cuerpo inclinado un poco hacia atrás."

Extracto de El señor Típico, de Marv

FUGA DE LA MUERTE

Anselm Kiefer














Leche negra del alba la bebemos en la tarde

la bebemos al mediodía y en las mañanas la bebemos en la noche

bebemos y bebemos

cavamos una tumba en los aires donde no es estrecho

un hombre vive en la casa y juega con las serpientes que escribe

que escribe a Alemania cuando oscurece tus dorados cabellos Margarita

lo escribe y sale frente a la casa y refulgen las

estrellas y con un silbido llama a sus perros de presa

y silba a sus judíos les hace cavar una tumba en la tierra

nos manda tocad para el baile

Leche negra del alba te bebemos de noche

te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos en la tarde

bebemos y bebemos

Un hombre vive en la casa y juega con las serpientes que escribe

escribe a Alemania cuando oscurece tus dorados cabellos Margarita

tus cabellos cenicientos Sulamita cavamos una tumba en los aires

donde no es estrecho

Vocifera cavad más profundo en la tierra y vosotros cantad y tocad

coge su arma del cinto y la enarbola sus ojos son azules

hundid más profundo las palas y vosotros seguid tocando para el baile

Leche negra del alba te bebemos en la noche

te bebemos al mediodía y en las mañanas te bebemos en la tarde

bebemos y bebemos

un hombre vive en la casa tus cabellos dorados Margarita

tus cabellos cenicientos Sulamita él juega con las serpientes

Vocifera tocad más dulcemente a la muerte la muerte es un maestro

venido de Alemania

vocifera haced sonar más lúgubres los violines y luego subid como

humo en el aire

y tendréis una tumba en las nubes donde no es estrecho

Leche negra del alba te bebemos de noche

te bebemos al mediodía la muerte es un maestro venido de Alemania

te bebemos en la tarde y en las mañanas bebemos y bebemos

la muerte es un maestro venido de Alemania su ojo es azul

te acierta con bala de plomo te acierta con precisión

un hombre vive en la casa tus cabellos dorados Margarita

nos lanza sus perros de presa nos da una tumba en el aire

juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido de

Alemania

tus cabellos dorados Margarita

tus cabellos cenicientos Sulamita


Paul Celan

MI PROFESOR DE PINTURA

"Javier Chapa, inmerso en las experiencias derivadas del uso de las técnicas gráficas recibió en 1981 la Beca Fulbright y fijó su residencia en Nueva York hasta 1983, donde visitó el Pratt Graphic Center. Allí (...) afianzó su experimentación y aprendió la aplicación de los trucos del oficio. Consciente de las posibilidades del medio, hizo extensibles a los lienzos los trabajos realizados sobre papel. Con ello, una suerte de proceso infeccioso iba penetrando unas superficies y otras. El acrílico, y también el óleo, pasaban del lienzo al cartón y, de éste al lienzo de nuevo, recogiendo todo tipo de grafismos que, como virus apenas perceptibles, dejaban sus efectos allá por donde pasaban. De este modo, el lenguaje apareció también a sus anchas, incorporando libremente a las obras, más como una espontánea licencia formal que como un reflexivo recurso conceptual."

Extracto de RECORRIDOS POR LA GEOGRAFÍA DE LA PINTURA
EN LA OBRA DE JAVIER CHAPA, por José Luis Clemente. Del catálogo de la exposición “Pinturas”, Sala Parpalló. Diputació de València, Centre Cultural La Beneficencia, 1999.




"Rescatados 46 cadáveres del avión DC-10 de Spantax que se estrelló ayer en el aeropuerto de Málaga.
A 31 de los 393 ocupantes del aparato se les da oficialmente por desaparecidos.
(...)
Javier Chapa Villalba, un valenciano de veinticinco años que se dirigía a Nueva York, donde está haciendo un master de Bellas Artes y que estaba situado al final del avión, narra la trágica aventura vivida de la siguiente forma: "Después de que el avión se detuvo, intenté dirigirme a la puerta trasera que estaba muy cerca. Vi que allí había fuego, por lo que decidí ir hacia adelante. Recuerdo que había una señora muy gorda en el suelo y le ayudé á levantarse. Los paneles del techo se caían. Llegué a una de las puertas, tiré de todas las palancas y de todos los cables que veía y conseguí abrirla. Me tiré y corrí por el campo. Pero pensé que mi ayuda podría ser útil y regresé al avión. Con una azafata logré sacar a algunas personas. La escena era terrible. La gente lloraba y gritaba, y unos americanos, muy excitados, llegaron a golpear al comandante. Yo lo vi. Otra persona, en inglés, gritaba: '¿Para qué construyen estos aparatos?' ¿Para matarnos a todos? Era algo terrible".

Enrique Jesús Enciso Encinas es un madrileño de diecisiete años a punto de comenzar COU que viajaba por vez primera en avión: "Yo iba a Nueva York invitado por unos tíos que viven allí y estaba muy ilusionado. Bueno, era mi primer viaje, pero mi segundo despegue, pues salí de Barajas. Todo muy bonito. Yo iba mirando por la ventanilla y observé que la pista se acababa. Iba sentado junto a un periodista de la agencia Efe, Manuel de Dompablo, al que conocí en Barajas, que iba a Nueva York a trabajar, según me dijo, en la delegación de la agencia. Justo en el momento del accidente íbamos hablando de lo bonito que sería vivir una aventura, pero no pensábamos que sería una aventura así. Allí cerca iba un señor de raza negra que lo grababa todo en un magnetofón. Veía una palmera y decía: palmera, y cosas así. Algo muy raro. Pensé que si llegábamos a la carretera algún automovilista iba a pasarlo mal. Luego vino el choque, y cuandose detuvo el aparato observé que todos los asientos estaban abatidos y que había como un pasillo de salvación ante mí. Avancé por él y llegué a una puerta que estaba cerrada. Alguien -después supe que era Javier Chapa- abrió la puerta. y yo pensé que me abría la puerta del
cielo. Me tiré sin pensarlo y alguien cayó sobre mí. Este Javier se ha portado muy bien.""

ISMAEL FUENTE Y JOAQUíN MARíN - Málaga - 14/09/1982
Noticia entera en: http://www.elpais.com/articulo/espana/SPANTAX/Rescatados/46/cadaveres/avion/DC-10/Spantax/estrello/ayer/aeropuerto/Malaga/elpepiesp/19820914elpepinac_10/Tes/



http://www.javierchapa.com/

Pasivo-agresiva

"La señora Moco es loca, inferior y venenosa. Cuando está mal descarga (su agresividad pasiva) contra señor Pañuelo.
Y es señor Pañuelo el que acaba llorando a (señora) moco tendido."

Extracto de Madre de Dios, de Marv

LA NARANJA MECÁNICA

"-¿Qué mosca os ha picado? Hemos estudiado el problema, llevamos estudiándolo casi un jodido siglo pero no lo sacamos adelante. Aquí tienes un buen hogar, tus padres te quieren, no eres demasiado estúpido. ¿Qué ocurre? ¿Se te ha metido el demonio dentro?

Paré el dvd porque mi madre me estaba gritando desde el pasillo que Ulises había llamado al timbre. Me puse una camiseta, cogí algo de dinero, el tabaco, los porros y bajé a la calle.

Esa noche hacía mucho calor. Era viernes o sábado. No teníamos plan y la ciudad en verano está desierta y es bastante aburrida. Ulises me dijo que su novia celebraba el cumpleaños en un bajo que había alquilado y fuimos para allá después de recoger a Pedro.

Unos canutos, unos cubatas...

Ulises está algo loco. Se le veía nervioso. Su novia no le hacía caso porque estaba tonteando con todos los tíos que había en la fiesta.

La noche corría.

Pedro estaba a mi lado. Se había hecho un corte en la mano, no sé cómo. Él tampoco lo sabía. Dibujaba pollas en las paredes con la sangre. No recuerdo bien qué hacía la gente que no conocía. Yo seguía fumando y bebiendo. Como todos. En algún momento miré a Ulises, que estaba a punto de explotar. Un tío se le acercó y le dijo "Qué buena está tu...". Ulises le interrumpió con puñetazo en la boca.

Entonces se armó. Tengo lagunas. Recuerdo que yo intentaba contener a los amigos del chaval al que Ulises golpeó. Y que Ulises le gritaba a su novia. Su novia le pegaba con una fregona. Pedro seguía dibujando en la pared.

Después, todo negro.

Y estábamos en casa de Ulises. Sus padres estaban de vacaciones y su hermana estaba trabajando. Comíamos jamón con mahonesa.

Al día siguiente Ulises intentó suicidarse. Alguien me comentó algo de brotes psicóticos. Se está medicando. Yo desperté aún colocado, desnudo, en el baño de mi casa, con un ojo morado. Pedro dormía en mi cama. Me había manchado las sábanas de sangre. Puse el dvd.

-¿Qué mosca os ha picado?"

Extracto de Historias del Kronen, de José Angel Mañas. O quizás no.

VIOLACIÓN

"¿Qué hombre experimentado no entremezclará besos con cariñosas palabras? Si ella no te los da, los que no te de róbalos tú (...). Quien roba besos y no toma todo lo demás, aquello también, que se le dio, perderá con toda razón. ¿Qué más hace falta después de los besos para satisfacer totalmente tu pasión? ¡Ay! Para mí eso es simpleza, que no moderación. Podrás tú llamarlo violencia: grata es esta violencia a las mujeres. En lo que les agrada ceder, muchas veces a la fuerza desean conceder. Cualquier mujer forzada por un brusco arrebato de pasión, se regozija de ello y tomará como un regalo ese atrevimiento. Por el contrario, la que pudiera ser forzada queda intacta, aunque simule su rostro alegría, triste estará en su interior."

Extracto de Arte de Amar, de Ovidio
Imagen: El rapto de las hijas de Leucipo, de Rubens

ÁNGELA

"Hace mucho tiempo hubo un crimen en el barrio. Ha habido varios en todos estos años. Putas envidiosas, chulos enfadados, clientes locos… Recuerdo que aquel concretamente, según contaba el periódico, tenía que ver con putas envidiosas. No se supo mucho sobre el tema. La gente se olvidó rápido.

Hace unos días un amigo me pasó un texto. Era de un escritor que vivió aquí un tiempo. Contaba, o intentaba contar, una historia. La protagonista era una de las criminales; Anabel. Yo conocí a esa chica, en realidad se llamaban Ángela. Era una chica guapa. Y follaba muy bien. Como una salvaje. Recuerdo que follar con ella era llenarte la boca de carne. Y masticar, y masticar. En la cama era un ángel. El cielo era barato.

(...)

El escritor hablaba en su cuento de Ángela, un amante suyo y una amiga. Recuerdo a su amiga. También la detuvieron. Era una puta fea. Entre los tres mataron a una chica porque le quitaba los clientes a la fea. Creo que pocas cosas hay peores en este mundo que matar por dinero. Al escritor le parecía normal. Esa mierda no es normal.

Le doy vueltas. Le doy vueltas. Ángel de muerte. Le doy vueltas.

La historia de Ángela según el escritor: La violaron de niña, se hizo puta. Le gusta follar. Eso lo sé yo. Luego vino el asesinato. Estoy seguro de que hay niños a los que han jodido que no se han convertido en asesinos. Esa no es excusa. ¿Cómo alguien mata por algo de dinero?

No quiero pensar más en esto.

A mí no me han violado, ni nada de eso. He tenido una vida bastante normal. Pero intuyo que podría llegar a matar. Matar por alguien. Por ejemplo por una mujer. Por la carne. Podría comerme a alguien. Y masticar, y masticar. Yo podría ser el amante de Ángela, el cómplice. O uno de esos clientes locos que han pasado por el barrio durante todos estos años.

Aunque me parezca más humano, o al menos más romántico, matar por alguien que por dinero, si lo piensas bien es la misma mierda. Matar es matar.

Quizá el problema sea el aire de este puto barrio asqueroso."

Extracto de Cortázar, de Marv

SED DE SANGRE

"Monogrande es el rey. Y Monomago su mano derecha.

Cuando Monogrande era joven, quería someter y dominar a todos los simios del grupo. Sobre todo a las hembras, madres de la vida, diosas a las que temía y respetaba.

Entonces Monogrande le pidió ayuda a Monomago. Y éste invocó una maldición: La Sed de Sangre.

Los primates del grupo enloquecieron. Follaban, gritaban, mataban, reían, saltaban.

En ese mar de destrucción y caos, Monogrande , con cierta ayuda de Monomago, creó normas, religiones, castigos, fronteras, miedos, propiedades…
Así logró reprimir la sed de sangre de los machos. Y dominarlos a todos.

Pero las hembras eran más duras. No se sometían. Seguían locas. Mataban incluso a sus crías.

Monogrande pidió ayuda de nuevo a Monomago. Éste echó otro conjuro a las monas, para saciar su sed de sangre: La menstruación."

Extraído de Mitos e Historia, de Marvin.
Imagen: Saturno devorando a sus hijos, de Goya.

EL NIÑO NO LEE

"El niño no lee, ve películas de vaqueros. El niño es un indio: es Caballo Loco.

Caballo loco no lee, no quiere leer, quiere gritar, correr y cagar.

Caballo Loco grita, corre y caga.

-¡No grites, tu padre está durmiendo!

-¡No corras, te vas a caer!

-¡No toques eso, caca, caca!

Amarran a Caballo Loco. Educan al niño.

El niño ya no es un indio. Le obligan a leer. Le obligan a multiplicar.

(...)

Pasa el tiempo y el niño ya no es un niño, es un hombre. Es todo un vaquero. Es Billy el niño. Y lee, y multiplica. Pero sigue sin gustarle. Y de vez en cuando grita, corre y caga.

Una noche Pat Garret tropezó con Billy el niño. Pat Garret es un viejo vagabundo cojo. Pat Garret es el mote de Patricio el del garrote.

Pat Garret y Billy el niño hablaron de películas, de música, de mujeres, de libros…

-¿Qué demonios te pasa, hijo? ¿Acaso no sabes leer? Tan sólo nombra un maldito libro que te haya sacudido las entrañas.

Billy el niño sólo había leído libros que le obligaban a leer. Y no recordaba ninguno que le hubiese interesado. Tras unos minutos de silencio, el vagabundo escupió al suelo.

-¿Y alguno que te haya hecho vomitar?

Varios títulos salieron de la boca de Billy el niño. Pat Garret le interrumpió.

-¿De dónde diablos sacas todos esos libros?

-Me obligaron a leerlos en el colegio y en el instituto.

-Bien… - suspiró Pat Garret.- Escucha atentamente. Te propondré algo: Si me pagas una cerveza, yo te regalo este libro- y sacó de su enorme mochila un libro viejo y amarillo.- De igual modo que sé que a mí me gustará esa cerveza, sé que a ti te gustará este libro. Cuando hayas terminado de leerlo, ven a verme. Me encontrarás fácilmente. Éste es un pueblo pequeño. Tú pagas una cerveza y yo te regalo un libro.

La primera cerveza fue una Heineken. El primer libro fue Escritos de un viejo indecente, de Bukowski. La segunda cerveza fue otra Heineken y el segundo libro fue Pedro Páramo, de Juan Rulfo. Siguió una Mahou junto con Luces de Bohemia, de Valle, una Guiness por Esperando a Godot, de Beckett. Luego más cerveza, y San Manuel Bueno, Mártir, de Unamuno, El extranjero de Camus, Ecce Homo de Nietzsche, Sonata a Kreutzer de Tolstoi, Memorias del subsuelo de Dostoievsky, El lobo estepario de Herman Hesse…

Pat Garret ha conseguido lo que nadie ha conseguido: acabar con el niño. Con Billy el niño."

Extracto de El niño muerto, de Marvin

EL GRAN MASTURBADOR

"Soy el mayor adicto a la pornografía del planeta.

(...)

No puedo dormir. El médico dice: "No más pastillas; ejercicio o remedios caseros".

No puedo hacer ejercicio. Por la enfermedad. Así que decidí buscar en internet "remedios caseros" para dormir. A los diez minutos me aburría. Infusiones, infusiones, infusiones.Busqué algo de porno en la red. Un tío metiéndosela en el culo a una tía. Me acordé de mi novia. No dormía bien desde que me dejó. Recordé lo bien que dormía después de follar con ella. En ese momento recordaba lo bien que dormía después de follar su culo.

Me saqué la polla y empecé a meneármela.

Me costaba. Me costaba, me costaba. Me torturaba que otra polla que no fuera la mía entrara en el culo de mi novia. Exnovia.

Al final me corrí. Me dolió.

Y dormí por primera vez en días.

(...)

Ya duermo bien. Pero soy el mayor adicto al porno del planeta."

Extracto de Relación, de Marv