LA TEMPESTAD

"A cinco brazos de aquí
yace el cuerpo de tu padre.

Corales son ya sus huesos
perlas sus ojos.

Nada de él se ha dispersado.
Todo él en mar se ha transformado
y es todo hermoso, y es todo extraño."

Extracto de La tempestad, de Shakespeare
Pintura Full Fathom Five, de Pollock

ESTORNINO

Otoño urbano
el crepúsculo bulle
hasta apagarse.

Antonio Cabrera

MALESTAR Y NOCHE

Abejaruco.
En tus árboles oscuros.
Noche de cielo balbuciente
y aire tartamudo.

Tres borrachos eternizan
sus gestos de vino y luto.
Los astros de plomo giran
sobre un pie.
Abejaruco.
En tus árboles oscuros.

Dolor de sien oprimida
con guirnalda de minutos.
¿Y tu silencio? Los tres
borrachos cantan desnudos.
Pespunte de seda virgen
tu canción.
Abejaruco.
Uco uco uco uco.
Abejaruco.

LORCA

FUGA DE LA MUERTE

Anselm Kiefer














Leche negra del alba la bebemos en la tarde

la bebemos al mediodía y en las mañanas la bebemos en la noche

bebemos y bebemos

cavamos una tumba en los aires donde no es estrecho

un hombre vive en la casa y juega con las serpientes que escribe

que escribe a Alemania cuando oscurece tus dorados cabellos Margarita

lo escribe y sale frente a la casa y refulgen las

estrellas y con un silbido llama a sus perros de presa

y silba a sus judíos les hace cavar una tumba en la tierra

nos manda tocad para el baile

Leche negra del alba te bebemos de noche

te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos en la tarde

bebemos y bebemos

Un hombre vive en la casa y juega con las serpientes que escribe

escribe a Alemania cuando oscurece tus dorados cabellos Margarita

tus cabellos cenicientos Sulamita cavamos una tumba en los aires

donde no es estrecho

Vocifera cavad más profundo en la tierra y vosotros cantad y tocad

coge su arma del cinto y la enarbola sus ojos son azules

hundid más profundo las palas y vosotros seguid tocando para el baile

Leche negra del alba te bebemos en la noche

te bebemos al mediodía y en las mañanas te bebemos en la tarde

bebemos y bebemos

un hombre vive en la casa tus cabellos dorados Margarita

tus cabellos cenicientos Sulamita él juega con las serpientes

Vocifera tocad más dulcemente a la muerte la muerte es un maestro

venido de Alemania

vocifera haced sonar más lúgubres los violines y luego subid como

humo en el aire

y tendréis una tumba en las nubes donde no es estrecho

Leche negra del alba te bebemos de noche

te bebemos al mediodía la muerte es un maestro venido de Alemania

te bebemos en la tarde y en las mañanas bebemos y bebemos

la muerte es un maestro venido de Alemania su ojo es azul

te acierta con bala de plomo te acierta con precisión

un hombre vive en la casa tus cabellos dorados Margarita

nos lanza sus perros de presa nos da una tumba en el aire

juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido de

Alemania

tus cabellos dorados Margarita

tus cabellos cenicientos Sulamita


Paul Celan

AL TRISTE

"Ahí está lo que fue: la terca espada

del sajón y su métrica de hierro,

los mares y las islas del destierro

del hijo de Laertes, la dorada

luna del persa y los sin fin jardines

de la filosofía y de la historia,

el oro sepulcral de la memoria

y en la sombra el olor de los jazmines.

Y nada de eso importa. El resignado

ejercicio del verso no te salva

ni las aguas del sueño ni la estrella

que en la arrasada noche olvida el alba.

Una sola mujer es tu cuidado,

igual a las demás, pero que es ella."

Borges

POEMA

"Los monos de ojos huecos escupen al barniz del cielo

moscas vacilantes bailan sobre la luna

el hombre gordo despeja el sótano del olor a cadáver

niños pelirrojos habitan el fétido montículo de arena de playa

las mujeres de pechos pequeños lloran leche

se acabó."

Marv

MAREA

"Cuantas veces me habré preguntao qué es lo que se desata detrás de su cara,

si tu supieras,

si yo te dijera,

si yo te contara...

-

la enlazaron y se ha desatao y ondea por la acera el vuelo de su falda,

es su bandera, es donde guarda

su nombre se llama Marea.

-

y estaba tan solita que me fui pallí,

¿quieres hablar conmigo?

¡pues claro que sí!

-

su soledad es una vieja enjuta

rodeá de hijos de puta

que se ríen de ella

pues todos quisieran ser como Marea.

-

y cuentan que un verano voló

y se dejó el corazón debajo de la cama,

que le dijo que no volvería, que no la esperara.

-

quién le iba a decirque al final iba a unir su tripa con la mía,

con un poeta de cañerías,

poeta de mierda, de manos vacías

que necesita a alguien cuandova a caer,

que borra las fronteras con solo sus piés.

dame fuerte en la entrepierna,

no me dejes que me duerma,

que esta noche me las piro a enseñarle los dientes al mundo contigo."

-

-

-

Canción: Marea

Pintura: Kirchner

HASTA MAÑANA, MARIO

HASTA MAÑANA

Voy a cerrar los ojos en voz baja

voy a meterme a tientas en el sueño.

En este instante el odio no trabaja

para la muerte, que es su pobre dueño

la voluntad suspende su latido

y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido

nada, con tal de compartir apenas

este universo que hemos conseguido

por malas y a veces por las buenas.

¿Por qué el mundo soñado no es el mismo

que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:

me duermo débil, sueño que soy fuerte,

pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me digan cuando me despierte.

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¡Hasta mañana, Mario Benedetti!

EL PUERTO

" Un puerto es morada agradable para un alma fatigada de las luchas de la vida. La amplitud del cielo, la arquitectura móvil de las nubes, el colorido cambiante del mar, el centelleo de los faros, son un prisma adecuado y sorprendente para distraer los ojos sin agotarlos jamás. Las formas esbeltas de los navíos de aparejo complicado, a los que la marejada imprime oscilaciones armoniosas, sirven para conservar en el alma el gusto del ritmo y de la belleza. Y además, sobre todo, hay una suerte de placer misterioso y aristocrático para el que ya no tiene curiosidad ni ambición, en admirar, tumbado en la azotea o apoyado de codos en el muelle, todos los movimientos de los que se van y de los que regresan, de los que poseen aún fuerza para querer, deseo de viajar o de enriquecerse. "

Extracto de Pequeños poemas en prosa, de Charles Baudelaire

SONETO AL AGUJERO DEL CULO

"Oscuro y fruncido como un clavel violeta
respira, tímidamente oculto bajo el musgo;
el licor del amor todavía lo humedece
y fluye por el leve declive de las nalgas.

Filamentos parecidos a lágrimas de leche
lloran ante el aciago soplo que los arrastra
a través de guijarros de abonos arcillosos
hacia el declive que los reclamaba.

A menudo mi boca se acopla a su ventosa
y allí mi alma, del coito material envidiosa,
cavó su lagrimal feroz, su nido de sollozos.

Es la argolla extasiada y la flauta mimosa,
tubo por donde baja el celestial confite,
Canaan femenino de humedades nacientes."

Verlaine y Rimbaud

ROSA DE LLAMAS

"Ráfagas de ocaso, dunas escampadas.

La luz y la sombra gladiando en el monte:

tragedia de rojas espadas

y alados mancebos, sobre el horizonte.

La culebra de un sendero tenebroso,

la sombra lejana de uno que camina,

en medio del yermo el perro rabioso,

terrible el gañido de su sed canina.

¡Venteaban los canes de la duna ascéticala sombra sombría del que va sin bienes,

alma en combate, la expresión frenética,

un ramo de venas saltante en las sienes!

Lóbrega su estrella le alumbra el sendero

con un torbellino de acciones y ciencias:

las torvas blasfemias por pan justiciero,

y las utopías de nuevas conciencias.

Ráfagas de ocaso, dunas escampadas,

la luz y la sombra gladiando en el monte:

mítica tragedia de rojas espadas

y alados mancebos, sobre el horizonte."

VALLE INCLÁN

Romance de la Guardia Civil

"Los caballos negros son. Las herraduras son negras. Sobre las capas relucen manchas de tinta y de cera. Tienen, por eso no lloran, de plomo las calaveras. Con el alma de charol vienen por la carretera. Jorobados y nocturnos, por donde animan ordenan silencios de goma oscura y miedos de fina arena. Pasan, si quieren pasar, y ocultan en la cabeza una vaga astronomía de pistolas inconcretas.

¡Oh ciudad de los gitanos! En las esquinas banderas. Apaga tus verdes luces que viene la benemérita. ¡Oh ciudad de los gitanos! ¿Quién te vio y no te recuerda? Dejadla lejos del mar, sin peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo a la ciudad de la fiesta. Un rumor de siemprevivas invade las cartucheras. Avanzan de dos en fondo. Doble nocturno de tela. El cielo, se les antoja, una vitrina de espuelas.

La ciudad libre de miedo, multiplicaba sus puertas. Cuarenta guardias civiles entran a saco por ellas. Los relojes se pararon, y el coñac de las botellas se disfrazó de noviembre para no infundir sospechas. Un vuelo de gritos largos se levantó en las veletas. Los sables cortan las brisas que los cascos atropellan. Por las calles de penumbra huyen las gitanas viejas con los caballos dormidos y las orzas de monedas. Por las calles empinadas suben las capas siniestras, dejando atrás fugaces remolinos de tijeras.

Pero la Guardia Civil avanza sembrando hogueras, donde joven y desnuda la imaginación se quema. Rosa la de los Camborios, gime sentada en su puerta con sus dos pechos cortados puestos en una bandeja. Y otras muchachas corrían perseguidas por sus trenzas, en un aire donde estallan rosas de pólvora negra. Cuando todos los tejados eran surcos en la tierra el alba meció sus hombros en largo perfil de piedra.

¡Oh ciudad de los gitanos! La Guardia Civil se aleja por un túnel de silencio mientras las llamas te cercan."

Federico García Lorca