KURTZ

 

  "La suya era una oscuridad impenetrable. Lo miraba como se puede mirar a un hombre que yace al borde de un precipicio donde nunca brilla el sol."

Marlow describe a Kurtz en El corazón de las tinieblas, de Conrad. La imagen es un fotograma de Apocalypse now, de Coppola. Marlon Brando encarna a Kurtz.

LA SALA DE ESPERA

"En la habitación blanca el agente soviético y el héroe mitológico (o el héroe mitológico y el agente soviético) esperan el último juicio. En cualquier momento aparecerán los Dioses que les proporcionarán el placer eterno. O llegará Satanás para lanzar sobre ellos cien perros de presa rabiosos.
Ambos están desconcertados, excitados, asustados e impacientes. Uno más que el otro.

La habitación blanca está fuera del mundo de los Hombres, fuera del bien y del mal. No existen juicios ni morales.
El agente y el héroe siguen esperando el último juicio."

Extracto de Judgando voy, de Marvin.

LA TEMPESTAD

"A cinco brazos de aquí
yace el cuerpo de tu padre.

Corales son ya sus huesos
perlas sus ojos.

Nada de él se ha dispersado.
Todo él en mar se ha transformado
y es todo hermoso, y es todo extraño."

Extracto de La tempestad, de Shakespeare
Pintura Full Fathom Five, de Pollock

CAMINO DE LA RUINA

"La última oleada de opresión te trastocó y cogiste frío,
y era un frío correoso que acabó petrificándote los huesos.
Tus dientes apretados se volvieron hacia mí
con la intención de hacerme trizas la mirada de un mordisco y masticar mis pensamientos.
Y tuve que aplastarte y defenderme, y atacar
con el verdugo destructor de las palabras oprimidas que no deben pronunciarse.
Y así por un momento pude verte reducido por tu ejército de miedos
y fantasmas que silbaban tus recuerdos más amargos.

Nos vimos rodeados del silencio miserable y cegador
que nos repite las verdades del pasado fermentadas y caducas.
Y fuimos arrastrados otra vez por el mandato embriagador que nos empuja
a destruir un ser humano sin el uso de la fuerza.
Esputamos con rabiosa decisión nuestro macabro repertorio de reproches oxidados
que malvende nuestro paso por la tierra.
Y temblando por el miedo y el dolor nos embestimos,
y rodando por el suelo el desamparo nos guió camino de la ruina."


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TEMA: Camino de la ruina
INTÉRPRETE: Mamá Ladilla
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http://www.youtube.com/watch?v=-38oHYAkA-g

" La página en blanco.

La mente rebosa.

La letra pequeña.

La calada caliente golpea el esófago. El nudo aprieta y me siento por dentro. A la altura del pecho. Últimamente, decadencia. Impertérrito el tiempo que se lleva el año. El bucle visita. El precipitado verbal se arroja imparable por una psique al borde del abismo. Irremediable. Un paso en falso, grito silencioso y hacia dentro. Asfixia. Cien mil sinapsis neuronales más y la palomilla se abrasa en el aire ámbar. Veinticuatro fotogramas por segundo más y ya estás dentro: corta a negro."

Max
http://percibirelcosmos.blogspot.com/2009/12/blog-post.html

VIOLACIÓN

"¿Qué hombre experimentado no entremezclará besos con cariñosas palabras? Si ella no te los da, los que no te de róbalos tú (...). Quien roba besos y no toma todo lo demás, aquello también, que se le dio, perderá con toda razón. ¿Qué más hace falta después de los besos para satisfacer totalmente tu pasión? ¡Ay! Para mí eso es simpleza, que no moderación. Podrás tú llamarlo violencia: grata es esta violencia a las mujeres. En lo que les agrada ceder, muchas veces a la fuerza desean conceder. Cualquier mujer forzada por un brusco arrebato de pasión, se regozija de ello y tomará como un regalo ese atrevimiento. Por el contrario, la que pudiera ser forzada queda intacta, aunque simule su rostro alegría, triste estará en su interior."

Extracto de Arte de Amar, de Ovidio
Imagen: El rapto de las hijas de Leucipo, de Rubens

EL NIÑO NO LEE

"El niño no lee, ve películas de vaqueros. El niño es un indio: es Caballo Loco.

Caballo loco no lee, no quiere leer, quiere gritar, correr y cagar.

Caballo Loco grita, corre y caga.

-¡No grites, tu padre está durmiendo!

-¡No corras, te vas a caer!

-¡No toques eso, caca, caca!

Amarran a Caballo Loco. Educan al niño.

El niño ya no es un indio. Le obligan a leer. Le obligan a multiplicar.

(...)

Pasa el tiempo y el niño ya no es un niño, es un hombre. Es todo un vaquero. Es Billy el niño. Y lee, y multiplica. Pero sigue sin gustarle. Y de vez en cuando grita, corre y caga.

Una noche Pat Garret tropezó con Billy el niño. Pat Garret es un viejo vagabundo cojo. Pat Garret es el mote de Patricio el del garrote.

Pat Garret y Billy el niño hablaron de películas, de música, de mujeres, de libros…

-¿Qué demonios te pasa, hijo? ¿Acaso no sabes leer? Tan sólo nombra un maldito libro que te haya sacudido las entrañas.

Billy el niño sólo había leído libros que le obligaban a leer. Y no recordaba ninguno que le hubiese interesado. Tras unos minutos de silencio, el vagabundo escupió al suelo.

-¿Y alguno que te haya hecho vomitar?

Varios títulos salieron de la boca de Billy el niño. Pat Garret le interrumpió.

-¿De dónde diablos sacas todos esos libros?

-Me obligaron a leerlos en el colegio y en el instituto.

-Bien… - suspiró Pat Garret.- Escucha atentamente. Te propondré algo: Si me pagas una cerveza, yo te regalo este libro- y sacó de su enorme mochila un libro viejo y amarillo.- De igual modo que sé que a mí me gustará esa cerveza, sé que a ti te gustará este libro. Cuando hayas terminado de leerlo, ven a verme. Me encontrarás fácilmente. Éste es un pueblo pequeño. Tú pagas una cerveza y yo te regalo un libro.

La primera cerveza fue una Heineken. El primer libro fue Escritos de un viejo indecente, de Bukowski. La segunda cerveza fue otra Heineken y el segundo libro fue Pedro Páramo, de Juan Rulfo. Siguió una Mahou junto con Luces de Bohemia, de Valle, una Guiness por Esperando a Godot, de Beckett. Luego más cerveza, y San Manuel Bueno, Mártir, de Unamuno, El extranjero de Camus, Ecce Homo de Nietzsche, Sonata a Kreutzer de Tolstoi, Memorias del subsuelo de Dostoievsky, El lobo estepario de Herman Hesse…

Pat Garret ha conseguido lo que nadie ha conseguido: acabar con el niño. Con Billy el niño."

Extracto de El niño muerto, de Marvin

LA BUENA SALUD MENTAL DE VAN GOGH

"Se puede hablar de la buena salud mental de van Gogh quien, en toda su vida, no hizo sino hacerse cocer una mano y no hizo más, de resto, que tajarse una vez la oreja izquierda, en un mundo en el que se come cada día vagina cocida en salsa verde o sexo de recién nacido, flagelado y enrabiado, tal como fue recogido al salir del sexo materno."

Extracto de Van Gogh le suicidé de la société, de Antonin Artaud

EL ENFERMO

"El riñón-se dijo-. El problema no está en el intestino ciego ni en el riñón, sino en la vida... y la muerte. Sí, tenía vida, y ahora se va, se va y no puedo retenerla. Sí, ¿A qué engañarme? ¿Acaso no es evidente para todos, excepto para mí, que me estoy muriendo y que la cuestión está sólo en el número de semanas, de días o, quizá, de instantes? Había luz, ahora hay tinieblas. (...)
¿Qué habrá cuando falte yo? No habrá nada. Entonces, ¿dónde estaré, cuando ya no sea? ¿Será la muerte? No, no quiero.

(...)

¡No hay explicación! Dolor, muerte... ¿Para qué?"

Extracto de LA MUERTE DE IVÁN ILICH, de Tolstoi

Imagen: Dustin Hoffman en Cowboy de medianoche

AL TRISTE

"Ahí está lo que fue: la terca espada

del sajón y su métrica de hierro,

los mares y las islas del destierro

del hijo de Laertes, la dorada

luna del persa y los sin fin jardines

de la filosofía y de la historia,

el oro sepulcral de la memoria

y en la sombra el olor de los jazmines.

Y nada de eso importa. El resignado

ejercicio del verso no te salva

ni las aguas del sueño ni la estrella

que en la arrasada noche olvida el alba.

Una sola mujer es tu cuidado,

igual a las demás, pero que es ella."

Borges

DOLOR

"No intentes enterrar el dolor: se extenderá a través de la tierra, bajo tus pies; se filtrará en el agua que hayas de beber y te envenenará la sangre. Las heridas se cierran, pero siempre quedan cicatrices más o menos visibles que volverán a molestar cuando cambie el tiempo, recordándote en la piel su exsistencia y con ella el golpe que las originó. y el recuerdo del golpe afectará a decisiones futuras, creará miedos inútiles y tristezas arrastradas y tú crecerás como una criatura apagada y cobarde. ¿Para qué intentar huir y dejar atrás la ciudad donde caíste? ¿Por la vana ersperanza de que en otro lugar, en un clima más benigno, ya no te dolerán las cicatrices y beberás un agua más limpia? A tu alrededor se alzarán las mismas ruinas de tu vida, porque allá donde vayas llevarás a la ciudad contigo. No hay tierra nueva ni mar nuevo, la vida que has malogrado malograda queda en cualquier parte del mundo."

Extracto de Beatriz y los cuerpos celestes, de Lucía Etxebarria.

CIUDAD

"A los desgraciados les va mejor en una ciudad. Allí un hombre puede vivir cien años sin darse cuenta de que hace mucho que está muerto y podrido. No tiene tiempo de analizarse, debido al ajetreo."

Extracto de La sonata a Kreutzer, de León Tolstoi

TEMPORADA EN EL INFIERNO

"He bebido un enorme trago de veneno.

¡Bendito tres veces el consejo que ha llegado hasta mí! Me queman las entrañas. La violencia del veneno me retuerce los miembros, me vuelve deforme, me derriba. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se alza el fuego! Ardo como es debido. ¡Anda, demonio!"

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Extracto de Temporada en el Infierno, de Rimbaud

MANIFIESTO FUTURISTA

"1. Queremos cantar el amor al peligro, el hábito de la energía y de la temeridad.

2. El coraje, la audacia, la rebelión, serán elementos esenciales de nuestra poesía.

3. La literatura exaltó, hasta hoy, la inmovilidad pensativa, el éxtasis y el sueño. Nosotros queremos exaltar el movimiento agresivo, el insomnio febril, el paso de corrida, el salto mortal, el cachetazo y el puñetazo.

4. Nosotros afirmamos que la magnificencia del mundo se ha enriquecido con una nueva belleza, la belleza de la velocidad. Un coche de carreras con su capó adornado con gruesos tubos parecidos a serpientes de aliento explosivo... un automóvil rugiente, que parece correr sobre la ráfaga, es más bello que la Victoria de Samotracia.

5. Queremos ensalzar al hombre que lleva el volante, cuya lanza ideal atraviesa la tierra, lanzada también ella a la carrera, sobre el circuito de su órbita.

6. Es necesario que el poeta se prodigue, con ardor, boato y liberalidad, para aumentar el fervor entusiasta de los elementos primordiales.

7. No existe belleza alguna si no es en la lucha. Ninguna obra que no tenga un carácter agresivo puede ser una obra maestra. La poesía debe ser concebida como un asalto violento contra las fuerzas desconocidas, para forzarlas a postrarse ante el hombre.

8. ¡Nos encontramos sobre el promontorio más elevado de los siglos!... ¿Porqué deberíamos cuidarnos las espaldas, si queremos derribar las misteriosas puertas de lo imposible? El Tiempo y el Espacio murieron ayer. Nosotros vivimos ya en el absoluto, porque hemos creado ya la eterna velocidad omnipresente.

9. Queremos glorificar la guerra –única higiene del mundo– el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor de los libertarios, las bellas ideas por las cuales se muere y el desprecio de la mujer.

10. Queremos destruir los museos, las bibliotecas, las academias de todo tipo, y combatir contra el moralismo, el feminismo y contra toda vileza oportunista y utilitaria.

11. Nosotros cantaremos a las grandes masas agitadas por el trabajo, por el placer o por la revuelta: cantaremos a las marchas multicolores y polifónicas de las revoluciones en las capitales modernas, cantaremos al vibrante fervor nocturno de las minas y de las canteras, incendiados por violentas lunas eléctricas; a las estaciones ávidas, devoradoras de serpientes que humean; a las fábricas suspendidas de las nubes por los retorcidos hilos de sus humos; a los puentes semejantes a gimnastas gigantes que husmean el horizonte, y a las locomotoras de pecho amplio, que patalean sobre los rieles, como enormes caballos de acero embridados con tubos, y al vuelo resbaloso de los aeroplanos, cuya hélice flamea al viento como una bandera y parece aplaudir sobre una masa entusiasta. Es desde Italia que lanzamos al mundo este nuestro manifiesto de violencia arrolladora e incendiaria con el cual fundamos hoy el FUTURISMO porque queremos liberar a este país de su fétida gangrena de profesores, de arqueólogos, de cicerones y de anticuarios. Ya por demasiado tiempo Italia ha sido un mercado de ropavejeros. Nosotros queremos liberarla de los innumerables museos que la cubren por completo de cementerios."

Manifiesto del futurismo, de Marinetti, 1909

La pintura es La calle entra en casa, de Boccioni, 1911

HASTA MAÑANA, MARIO

HASTA MAÑANA

Voy a cerrar los ojos en voz baja

voy a meterme a tientas en el sueño.

En este instante el odio no trabaja

para la muerte, que es su pobre dueño

la voluntad suspende su latido

y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido

nada, con tal de compartir apenas

este universo que hemos conseguido

por malas y a veces por las buenas.

¿Por qué el mundo soñado no es el mismo

que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:

me duermo débil, sueño que soy fuerte,

pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me digan cuando me despierte.

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¡Hasta mañana, Mario Benedetti!

EL NIÑO Y LA MUERTE

Yo nací y crecí bajo las estrellas de la Cruz del Sur. Vaya donde vaya, ellas me persiguen. Bajo la cruz del sur, cruz de fulgores, yo voy viviendo las estaciones de mi suerte.

No tengo ningún dios. Si lo tuviera, le pediría que no me deje llegar a la muerte: no todavía. Mucho me falta andar. Hay lunas a las que todavía no ladré y soles en los que todavía no me incendié. Todavía no me sumergí en todos los mares de este mundo, que dicen que son siete, ni en todos los ríos del Paraíso, que dicen que son cuatro.

En Montevideo, hay un niño que explica:

-Yo no quiero morirme nunca, porque quiero jugar siempre.

Las huellas digitales, de Eduardo Galeano

EL PUERTO

" Un puerto es morada agradable para un alma fatigada de las luchas de la vida. La amplitud del cielo, la arquitectura móvil de las nubes, el colorido cambiante del mar, el centelleo de los faros, son un prisma adecuado y sorprendente para distraer los ojos sin agotarlos jamás. Las formas esbeltas de los navíos de aparejo complicado, a los que la marejada imprime oscilaciones armoniosas, sirven para conservar en el alma el gusto del ritmo y de la belleza. Y además, sobre todo, hay una suerte de placer misterioso y aristocrático para el que ya no tiene curiosidad ni ambición, en admirar, tumbado en la azotea o apoyado de codos en el muelle, todos los movimientos de los que se van y de los que regresan, de los que poseen aún fuerza para querer, deseo de viajar o de enriquecerse. "

Extracto de Pequeños poemas en prosa, de Charles Baudelaire

ENTERRADA VIVA

"La dama fue depositada en la cripta familiar, que permaneció cerrada durante los tres años siguientes. Al expirar ese plazo se abrió para recibir un sarcófago, pero, ¡ay, qué terrible choque esperaba al marido cuando abrió personalmente la puerta! Al empujar los portones, sobrecogido por los escalofríos, un objeto vestido de blanco cayó rechinando en sus brazos. Era el esqueleto de su mujer con la mortaja puesta.Una cuidadosa investigación mostró la evidencia de que había revivido a los dos días de ser sepultada, que sus luchas dentro del ataúd habían provocado la caída de éste desde una repisa o nicho al suelo, y al romperse el féretro pudo salir de él. Apareció vacía una lámpara que accidentalmente se había dejado llena de aceite, dentro de la tumba; puede, no obstante, haberse consumido por evaporación. En los peldaños superiores de la escalera que descendía a la espantosa cripta había un trozo del ataúd, con el cual, al parecer, la mujer había intentado llamar la atención golpeando la puerta de hierro. Mientras hacía esto, probablemente se desmayó o quizás murió de puro terror, y al caer, la mortaja se enredó en alguna pieza de hierro que sobresalía hacia dentro. Allí quedó y así se pudrió, erguida."

El entierro prematuro, de Edgar Allan Poe

SONETO AL AGUJERO DEL CULO

"Oscuro y fruncido como un clavel violeta
respira, tímidamente oculto bajo el musgo;
el licor del amor todavía lo humedece
y fluye por el leve declive de las nalgas.

Filamentos parecidos a lágrimas de leche
lloran ante el aciago soplo que los arrastra
a través de guijarros de abonos arcillosos
hacia el declive que los reclamaba.

A menudo mi boca se acopla a su ventosa
y allí mi alma, del coito material envidiosa,
cavó su lagrimal feroz, su nido de sollozos.

Es la argolla extasiada y la flauta mimosa,
tubo por donde baja el celestial confite,
Canaan femenino de humedades nacientes."

Verlaine y Rimbaud

MUJER PINTANDO

"Mi pelo siempre fue fino, largo sedoso, lacio. Ahora es frágil, pajizo, más lacio que nunca, y menos largo. Hacía mucho tiempo que no me detenía ante mí misma, a apreciar mi pelo, a reconocerme en mi envoltura, que es ese cuerpo dulce y trajinado. Siempre estoy apurada, corro de un sitio a otro, no tengo tiempo ni para observar mis manos. Su geografía me asombra, venas, montículos, pequeñas arrugas, dos manchas de aceite caliente que me salpicó y me quemó.

Amo mis manos, ahora las beso, como si fuera un hombre quien las besara. Hoy, en un día tan señalado, 8 de marzo, día de la mujer, nadie me ha felicitado. Mi marido lo ha olvidado. Mis amigas también. Yo apenas acabo de acordarme, cuando encendí la computadora y fui a leer los periódicos, que tampoco aportan mucho acerca de la conmemoración.

Cogí la bata para vestirme, reflexioné unos segundos, decidí no hacerlo. Salí del baño, caminé desnuda por el pasillo hacia el estudio donde tengo el caballete, los pinceles. Si entrara alguien de súbito…..Nadie entrará.

Estoy sola, estaré sola durante el día, durante muchos días. Llegó la hora de estar sola. En el caballete había montado esta mañana un lienzo virgen. Primero me dibujé, de memoria, y me salió aquella chiquilla de quince años, fugada de su cuello; añadí unas líneas con el creyón oscuro y, siempre de memoria, me dibujé, tal como soy ahora."

LA CAZADORA DE ASTROS, de Zoe Valdés